04 Erootiline lugu: Tööintervjuu

[Tööintervjuu]

Reeglid kirjutasid nad koos laupäeval pärastlõunal köögikuhjal. Turvasõna. Pehmed piirid. Kõvad piirid. Mis on laual ja mis mitte. Sara, kes juhtis HR-meeskonda, võttis seda nii tõsiselt kui lepingut. Tom allkirjastas nagu mees, kes naerutas enda üle ja ei saanud päris aru, miks tema käsi veidi värises.

Ta ütles talle oodata külalistetoas kell üheksa. Riietuda nii, nagu ta riietuks pärisinterviuul. Jätta telefon kööki.

Ta istus külalistetoas valges särgis ja heades pükstes ja tundis end naeruväärne. Siis kuulis ta ta kontsasid koridoris ja lõpetas tunde naeruväärse.

Ta avas ukse.

Ta oli riietunud musta. Pliiatsiseelik ja sissevõetud pluus ning kontsad, mida ta polnud kandnud alates büroojõulupidust kolm aastat tagasi. Juuksed üleval. Huulepulk punane.

„Härra Walsh," ütles ta. „Tänan, et tulistite."

Ta ei naernud. Ta läks temast mööda kirjutuslauda taga asuvale toolile, mille nad olid kabinetist sisse tõmmanud, ja istus pahkluud ristatud. Ta vaatas temale alles siis, kui ta oli end sätinud.

„Istuge."

Ta istus.

„Te olete siit töökohale."

„Jah."

„Jah?"

Ta kõhkles poole sekundi. Ta nägi, kuidas ta kulm tõusis. Ta tundis, kuidas midagi temas ettepoole kaldus.

„Jah, proua."

„Parem."

Ta võttis aega. Ta teeskles lugevat kausta, mis oli tegelikult tühi. Ta esitas temale küsimusi tema kohta — ühtki mitte töö kohta. Rääkige mulle, milles olete hea. Mida teeksite õige võimaluse nimel. Millest keelduksite. Iga küsimus aeglasem kui eelmine. Ta püüdis hoida käed põlvedel paigal.

„Tõuske."

Ta tõusis.

„Võtke jope ära."

Ta tegi.

„Särk. Aeglaselt."

Ta nööpis nupid ükshaaval lahti. Ta tundis ta pilke kätel, rinnal, viisil, kuidas ta hingamine oli juba lühem kui peaks. Ta lasi särgi toolile kukkuda.

„Püksid."

Ta võttis need ära. Ta seisis aluspesu. Ta polnud kunagi tundnud ennast nii paljastununa — isegi mitte esimest korda, viisteist aastat tagasi.

Ta tõusis. Ta kõndis teda aeglaselt ümber ringis. Ta ei näinud ta nägu, kui ta oli ta taga. Ta sai ainult tema parfüümi lõhnata ja tunda, kuidas õhk liigub, kui ta liigub.

„Te olete närvis."

„Jah, proua."

„Hea."

Ta võttis laua kõrval põrandalt musta koti üles. Ta võttis sealt musta siidist silmaside. Ta hoidis seda üles.

„Öelge mulle oma sõna."

„Punane."

„Öelge mulle, mida teie sõna tähendab."

„Punane tähendab stopp."

„Hea."

Ta sidus silmaside tema pea ümber. Maailm muutus pimedaks. Ta kuulis ta hingamist. Ta kuulis riide vaikset häält. Ta kuulis ta kotis uuesti kobamist.

Käerauad olid pehmed. Seestpoolt millegagi soojaga vooderdatud. Ta pöördus teda õrnalt lauda poole. Ta painutas teda ette, kuni ta rind puudutas puitu ja käed olid seal, kus ta neid tahtis. Ta kinnitas ühe randme, siis teise lauajalgade külge.

Ta hingamine oli kiire nüüd.

„Tom," ütles ta, oma tõelises hääles — vaikse. „Kõik on ikka hästi?"

„Jah. Jah, palun."

„Tagasi proua juurde."

„Jah, proua."

Ta läks ta taha. Ta tundis ta sõrmede libisemist aeglaselt mööda ta selga alla — teadlikult, kuni alaseljani. Ta peatus ta aluspesu kummis.

„Need ka."

Ta tõmbas need alla. Ta astus neist välja, kui ta talle ütles.

Ta seisis ta taga pikka hetke teda puudutamata. Ta kuulis ta ühtlast hingamist. Siis oli ta käsi ta peal — üks soe lahtine peopesa tasa tema vastu. Mitte löök. Väide.

„See on ametikoht, millele te kandideerite, härra Walsh."

„Jah, proua."

Ta libistas ühe käe ette ja võttis ta pihku. Ta silitas aeglaselt. Ainult ühe korra. Kaks korda. Piisavalt, et ta pidi laua sisse oigama.

„Ma arvan, et te tuleksite siin hästi toime."

„Jah — kurat — jah, proua."

Ta ei peatunud. Ta hoidis kätt ta peal, samal ajal kui ta teine käsi libises mööda ta selga, ta reite, ta jalgade vahele. Ka seal pani ta peopesa — soe. Ta hoidis teda laual ühe põlvega ta reie taga vastu.

Ta värises juba.

„Luba ei ole tulla ilma loata."

Ta noogutas, aga ei olnud kindel, kas ta on võimeline kuuletuma.

Ta võttis käe ära. Ta virisees — tõeliselt virisees — ja tundis, kuidas punetus tõusis ta rinnas.

Ta kuulis teda enda taga. Ta kuulis, kuidas ta midagi lahti tõmbab. Ta kuulis märga häält — ta enda käsi, ta enda jalgade vahel, aeglaselt. Ta puudutas ennast. Ta tegi väikese heli — ainult enda jaoks — ja see läbis teda otse mööda selgroogu.

„Palun."

„Palun mida."

„Palun luba mind."

„Luba teid teha mida, härra Walsh."

„Luba mind — luba mind su kulminatsioonile viia. Mida iganes."

„Hm."

Ta kõndis ümber laua. Ta tõstis ta silmasideme pisut üles. Ta nägi teda — punetanud, juuksed lahti tulnud, sõrmed märjad. Ta hoidis neid ta suu ette.

„Ava."

Ta avas. Ta libistas sõrmed ta suhu ja ta maitsis teda — ja heli, mille ta tegi, oli pool oigamist, pool palvet.

Ta pani silmaside tagasi alla.

Ta vabastas ühe randme, siis teise. Ta pöördis teda laua vastu. Ta ronis ta peale — seelik üleval, aluspesu polnud, ta ei teadnud isegi, millal ta need maha võttis — ja ta laskus aeglase liigutusega talle, kõik tee alla.

Ta karjus silmaside vastu.

Ta ratsutades teda. Algul aeglaselt. Siis mitte enam aeglaselt. Ta käsi mähkis kergelt ümber ta kaela — mitte piisavalt, et teda ehmatada, ainult piisavalt, et teda meelde tuletada, kelle tuba see on. Ta tuli esimesena, ta peal, tema ümber, ja heli, mille ta tegi, polnud nagu heli, mille ta tegi tavalisel õhtul.

„Nüüd," ütles ta.

Ta tuli nii tugevalt, et unustas oma nime.

Ta tundis, kuidas ta libiseb temalt õrnalt maha, toetab teda õrnalt vastu lauda tagasi, seob silmaside lahti ettevaatlike sõrmedega.

Ta suudles teda. Pehme, tõeline. Lihtsalt Sara.

„Sa tegid hästi."

„Sara — Issand —"

„Ma tean."

Ta aitas tal tõusta. Ta juhtis ta voodini. Ta heitis ta kõrvale, silitades ta juukseid, suudelnud ta õlga. Nad ei rääkinud mõnda aega.

„Tom?"

„Mm."

„Sa oled tööle võetud."

Ta naeris ta kaela nii tugevalt, et värises.